Есть что-то волшебное в историях, рассказанных ночью. Тихим голосом, крадущимся по молчащим улицам, мелодикой интонаций, оттененных проносящимися мимо случайными машинами, стаккато слов, накладывающихся на раздающиеся вдалеке кастаньеты каблуков бегущей домой девушки. Такие истории возникают из ниоткуда и оседают на дно души мерцающими звездочками. Little ashes, small secrets...
Лучшие истории рассказываются ночью, когда время шепчет на ушко, за окном метель, у ног - охотничий пес, а в глазах отражаются язычки пламени теплого очага.
Когда-то рассказчиками были странники и менестрели, которые "платили" за ночлег историями, а вот сейчас... найти хорошего расказчика - что споткнуться о сундук с пиастрами на оживленной магистрали.
Тем ценнее для накха это сокровище. Драконом он сворачивается вокруг и бережно хранит каждое небрежно оброненное слово, зная, что рано или поздно слова найдут продолжение в Истории. Нежнейшими сетями опутывают они менестрелей забытых дорог, случайно возродившихся в людях. А уж как накхи хранят свои чудеса... охрана президентов нервно переглядывается и смущенно опускает глаза.
Иногда истории приходят не только от людей. Потертые фотографии, гитара с тусклыми струнами, булыжная мостовая одного из средневековых городков Европы, елочные игрушки с мерцающими внутри снежинками, говорливая река, закат на шпиле башни, рыжие облака на темно-синем фоне ночного неба... Россыпь звезд - волшебство сотворенного и случайного.
Есть конечно рассказы дневные - легкие незатейливые безделицы, призванные скрасить время ожидания, заполнить паузы. Но разве они для Нас? При свете тишина кажется незваной гостьей в калейдоскопе событий. Глупая погремушка.
А я жду приближения Ночи... и, я - совсем не рассказчик)
Ведь Слушать и Слышать - тоже нужно уметь.